Suona la English Chamber Orchestra diretta da Stephen Cleobury, canta il King’s College Choir di Cambridge. Non le ascoltavo da un paio d’anni. Ora lo spirito si eleva nella sera e nel Gloria. Gloria in excelsis, et in terra pax, et in corde meo pax et spes sit.

Sorrido. Laudamus te, benedicimus te, adoramus te, glorificamus te, gratias agimus tibi propter magnam gloriam tuam. Il contralto ricanta in melodia quanto il coro ha già proposto. Sono un privilegiato che posso sentire questa musica con le mie stagionate meravigliose Tannoy, nel silenzio della casa, da solo, si sta bene in solitudine, anzi nella solitarietà scelta, sapendo che molte persone, quelle giuste, ti vogliono bene.

Crucifixus etiam pro nobis, sub Pontio Pilato, passus, passus, passus et sepultus est. Morto per noi. Ma i violini…

Et resurrexit tertia die secundum scripturas…, certo che è risorto, eghèrthe, è stato risuscitato dalla Sua divinità benedetta e benedicente. Osanna in excelsis. Sia resa lode e gloria nelle altezze sideree indicibili, che parole umane cercano di inutilmente cantare, come Dante fece per tutti noi al modo umano.

Le voci del Coro di Cambridge sembrano provenire dai cori angelici dove l’armonia regna, e la pace e la giustizia vestita di armonia.

Cum Sancto Spiritu. Sembra la sintesi di tutta la bellezza del mondo, quella umana e quella divina, i paesaggi, le montagne, il verde della campagna, l’orizzonte del cielo e quello del mare. La musica proviene e promana da parti sconosciute, linguaggio ancestrale e sempre nuovo, non necessita di traduzioni o spiegazioni perché sta davanti e dentro di te, come una luce pura.

Il giovane Mozart è qui in casa mia, sedicenne come quando scrisse la Coronation Mass, e conversiamo, un po’ in latino e un po’ a gesti. Si è seduto sul vecchio divano, lui è piccolo rispetto a me e mi chiede che cosa faccio e come mai ho tante musiche sue, lì nei vecchi meravigliosi vinili, quasi cinquanta, e nei cd. Ma, mi dice, si sente meglio dai vinili, sì gli dico io, il suono è più caldo e vero.

Mi chiede il giovine Wolfi quanti dischi in vinile abbia, e gli rispondo circa mille. In silenzio li passa in rassegna, poi mi chiede chi era quella bella ragazza che usciva quando lui è entrato furtivamente a trovarmi, e se è lei che suona l’arpa celtica, che guarda con interesse. Mia figlia Bea suona l’arpa e canta, gli rispondo, chiedendogli se mai voglia ritornare, d’accordo con me, per ascoltarla a sua insaputa. Lei non vorrebbe mai, perché si schermisce sempre.

E così la sera è andata avanti, io e lui, mentre il buio scendeva quasi settembrino. Si stava anche in silenzio, ha voluto un tè e null’altro. Non aveva il parrucchino ma i suoi capelli castani e il suo naso ben pronunciato. Gli ho chiesto dell’imperatore Giuseppe II e mi ha detto che è un brav’uomo intelligente, molto più del vescovo di Salisburgo Colloredo, di cui il padre Leopold era servo.

A un certo punto si è un poco immalinconito, perché doveva andare via, e affrontare un lungo viaggio fino a Vienna, dove lo aspettava Leopold. Io lo avrei trattenuto per la notte e anche per domani, domenica, magari per parlare ancora e fare una passeggiata insieme.

Non ha voluto, anzi si è alzato perché ha sentito il nitrito dei cavalli che arrivavano fuori del mio portone. Gli ho dato la mano e lui me l’ha stretta nella sua manina adolescente, sorridendomi prima di andarsene.

Tu forse, caro lettore, penserai che io sia impazzito… ebbene sì, di queste gioie che stanno in mezzo al resto della vita, grato all’Eterno Padre che provvede a tutto, a Mozart e anche a me, nella notte che viene.

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